sábado, 30 de octubre de 2010

Poesía: Maiakovski, Conversación con el inspector fiscal sobre poesía

Ciudadano inspector,
                                perdone la molestia.
Gracias,
              no se preocupe,
                                         me quedaré de pie.
Quiero tratar
                  un asunto bastante delicado:
qué sitio ha de ocupar
                               el poeta
                                         en las filas obreras.
Igual que los que tienen
                                 tiendas y terrenos
también yo debo pagar
                                impuestos.
Usted me pide
                       quinientos al semestre
más veinticinco
                          por no declarar a tiempo.
Mi trabajo
                 es igual
                             a cualquier otro.
Mire
        cuántas pérdidas,
                                 cuántos gastos
invierto en materiales.
Usted sabe
                   naturalmente
                                        eso que llaman rima.
Si la primera línea
                            termina en "ajo"
entonces, la tercera,
                             repitiendo las sílabas
debe poner
                   algo así
                                 como "cascajo".
Si utilizo su lenguaje
                                                         la rima es un cheque,
hay que cobrarlo alternando los versos
y buscas
                 con detalle sufijos y prefijos
  en el cofre vacío
                         de las declinaciones,
                                               de las conjugaciones. 
Coges una palabra
                          y quieres meterla en la estrofa
pero si no entra
                          y aprietas,
                                      se rompe.
Ciudadano inspector:
                                 le juro
que el poeta paga caras
                                      las palabras.
Hablando mi lenguaje
                              la rima es un barril
de dinamita,
                       y la estrofa es la mecha.
La estrofa se consume,
                                  y estalla la rima,
y por el aire y la ciudad
                                       la estrofa
                                                             vuela.
¿Dónde hallar,
                         y a qué precio,
rimas que estallen
                               y de golpe maten?
Quizá sólo sean
                            cinco las rimas
                                                   increíbles
y sin estrenar, perdidas
                                  más allá
                                                de Venezuela.
Me voy a buscarlas,
                                    haga frío, haga calor,
atado por anticipos, préstamos y deudas.
Ciudadano,
                  tenga en cuenta
                                       el pago de los viajes.
La poesía
                 toda
                         es un viaje a lo desconocido.
La poesía
                     es como la extracción del radio
-Un año de trabajo
                           para sacar un gramo.
Sacar una sola palabra
                                 entre miles de toneladas
                                                de materia prima verbal.
Pero ¡qué ardiente
                             el calor de estas palabras
comparado
                   con la humeante
                                           palabra bruta!
Esas palabras
                        mueven
millares de años,
                      millares de corazones.
Claro
               que hay poetas
                                         de distinta calidad.
Muchos
                     de hábil mano,
                                           como prestidigitador,
                                                 sueltan estrofas de la boca,
suyas y de otros.
Y para qué hablar
                                  de los castrados líricos.
Meten un verso ajeno
                                 y están felices.
Eso es
                             robo y despilfarro
uno más entre los que azotan el país.
Esos

       versos y odas
aplaudidos
                     hasta la saciedad
entrarán en la historia
                            como gastos accesorios
de lo hecho
                    por dos o tres buenos versos
                                                                 de nosotros.
Muchos kilos de sal
                            habrás de comer
como suele decirse,
                      y fumar cien cigarrillos
hasta
                  sacar
                                    la palabra preciosa
de las honduras artesianas
                                  de la humanidad.
Rebaje por eso
                     los impuestos,
quítele
              una rueda
                                a los ceros.
Uno noventa
                   cuestan cien cigarrillos.
Uno sesenta
                       la arroba de sal.
Demasiadas preguntas
                                     su formulario tiene:
Ha viajado
                          o no ha viajado? 
Y si le respondo
                         que en estos quince años
he reventado
                      decenas de Pegasos,
                                                         ¿qué?
Póngase usted
                        en mi sitio,
piense en el servicio
                            y propiedades.
¿Qué ha de contestarme
                               si le digo que soy
                                                          caudillo popular
y al mismo tiempo
                                 trabajo a su servicio?
La clase obrera
                      vibra en nuestras palabras,
somos proletarios
                                   motores de la pluma.
La máquina
                   del alma
                                 se gasta con los años.
Dicen entonces:
                   estás gastado,
                                                 fuera.
Cada vez amas menos,
                                       te arriesgas menos
y mi frente
                    desgastada
                                              por el tiempo no arremete.
Entonces llega
                        el desgaste mayor,
el desgaste
                      del alma, del corazón.
Y cuando
                      este sol,
                                    grande y redondo
 se alce
               en el futuro
                              sin lisiados ni tullidos,
ya me habré
                          podrido,
                                     muerto en una cuneta
junto
                      a decenas
                                       de mis colegas.
Hago
                  mi balance final.Afirmo,
                         y no miento:
entre los vividores
                           y actuales fulleros
seré
   el único
                        con deudas impagables.
Nuestra deuda
                           es aullar
                                         como sirenas de bronce,
entre la niebla filistea
                               y el fragor de la tormenta.
El poeta
                    siempre adeuda al universo,
paga con su dolor
                            las multas,
                                                   los impuestos.
Adeudo
                  las calles de Broadway,
los cielos de Bagdad,
                                 el ejército rojo,
los jardines de cerezos del Japón,
todo aquello
                       sobre lo que aún
                                                 no pude cantar.
Al fin y al cabo
                           ¿para qué
                                                  tanto jaleo?
¿Para disparar rimas
                           y atronar con el ritmo?
La palabra del poeta
                                 es su resurrección,
su inmortalidad,
                              ciudadano inspector.
Dentro de cien años,
                       en un pliego de papel
cogerán una estrofa
                                    y resucitarán este tiempo
Y ese día
                        surgirá
con fulgor de asombros,
                                          y olor a tinta
le envolverá en su vaho,
                                señor inspector.
Usted, habitante convencido
                             del día de hoy
saque en el Comisariado de Caminos
                                       un pasaje para la eternidad,
calcule
                 el efecto de mis versos,
divida
                     mi salario
                                    en trescientos años.
Mas la fuerza del poeta
                                    no estriba
en que le recuerden a usted en el futuro
                                                 y se asusten.
No.
                                 Hoy
                                                    la rima del poeta
es caricia también,
                                       consigna,
                                                          látigo,
                                                                       bayoneta.
Ciudadano inspector,
                                      pagaré cinco
             quitando los ceros que van detrás.
Por derecho
                            yo
                                          reclamo un hueco
entre las filas
                             de los obreros
                                               y campesinos más pobres.
Y si usted piensa
                            que todo consiste
en saber utilizar
                                palabras ajenas,
entonces, camaradas,
                                 aquí tienen mi pluma,
y escriban
                           ustedes
                                                               cuanto quieran.
VLADIMIR MAIACOVSKI 
Rusia, 1893

No hay comentarios: