MI MAESTRO

MIGUEL OSCAR MENASSA, CANDIDATO AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010

Diario de un año inolvidable - 3-

DIARIO DE UN AÑO INOLVIDABLE

3

DR. MIGUEL OSCAR MENASSA CANDIDATO AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010

Este año acaba de comenzar, pero es un año diez. No sólo por el calendario, o por ser mi décimo aniversario en la profesión, también mi psicoanalista algo tiene que ver con ese significante y, por supuesto, tengo un maestro diez.

Hoy volví a casa, mi casa madrileña, algo cansada tras un largo día, pero con una alegría inusitada. Estuve presente en una clase magistral, fue fantástico estar allí, darme cuenta de lo que somos y del camino en el que estamos, también de lo que podemos conseguir. Me sentí como en mis primeras clases de psicoanálisis, esa fascinación por el campo que se abría ante mí y lo privilegiada que era. Aún sigo sintiéndome una persona privilegiada, sobre todo porque no me he desviado de ese camino que comencé entonces y es una vida maravillosa.

Han pasado más de diez años desde aquel día, hoy estamos celebrando el reconocimiento social de la mejor manera que sabemos, trabajando para los años futuros. Aprendimos que el mayor premio es ser un trabajador, haber elegido la profesión y disfrutar desarrollándola.  Si además, alguna que otra vez, el mundo te regala algún que otro reconocimiento, no se puede pedir más.

Muchas veces he encontrado envidia e incomprensión entre mis contemporáneos, muchas veces quise mostrarles este tesoro y ellos lo pisotearon. Ahora se darán cuenta de su gran error. No es esto lo importante, pero la vida tiene estas cosas. El que sabe elegir, sabe elegir. Lo importante, en este caso, no es medírsela con el otro, sino mostrar que aquello que no entendían, porque no tenían los instrumentos para comprender, la realidad lo valora y te devuelve, con creces, todo lo que uno fue sembrando, también importantes relaciones sociales, también libros escritos, también cuentas bancarias…

15-1-10

Helena Trujillo

Psicoanalista Grupo Cero

info@htpsicoanalisis.com

CONOCE LA OBRA DE UN GRAN POETA.

LA MUERTE DEL HOMBRE

Es otra vez de noche,
y en general, la casa duerme.

Una voz en la radio,
dice sus últimas palabras.
Me entretengo con el humo del cigarrillo,
y me ocurren mil fantasías,
y ninguna tiene que ver,
con recostarme tranquilamente en la cama,
y dormir.

              Entre tantos papeles, me digo,
terminaré siendo un escritor empedernido,
y fijo mi mirada en un punto lejano
y dejo, que la historia del hombre,
irrumpa, con la violencia de su sino,
mi noche.
             Enciendo cigarrillos a mansalva,
uno detrás de otro, como si fueran,
centellantes granadas contra los opresores.

Desde hace millones de años, el hombre vive de rodillas. 

Las granadas estallan en cualquier dirección,
también contra mi rostro.

                           Primitivas presencias,
pueblan mi noche de salvajes ritos,
ceremonias donde la muerte,
siempre es una canción, sublime y misteriosa.

Bestias indomables
-semejantes al hombre por la torpeza de sus movimientos-
danzan a mi alrededor,
iracundos, silvestres.
                            En un mal castellano
me dicen que su jefe,
quiere charlar conmigo.

Sentado en mi cama escribiendo,
pido que dejen de rugir los tambores,
que cese la danza,
que me dejen escribir este poema.
El hombre tiene hambre y sed desde millones de años.

Somos ese hombre hambriento y sediento.
                                                             Poeta,
cantad con nosotros.
                            Venimos de la Mesopotamia,
y del Caribe,
y buscando la perfección hemos llegado,
hasta los mundos que se esconden por encima del cielo,
y no hemos encontrado nada.
Siempre hay un hombre que tiene hambre,
siempre hay un hombre que se muere de sed.
Aquí mismo, poeta, en tu casa,
anidan el opresor y el oprimido.

Sentado sobre mi cama escribiendo,
les digo a los salvajes, que ya es noche, tarde,
que por favor dejen de danzar, que necesito,
hundirme entre las letras,
                                 mi hambre,
                                                mi única sed.

Dejaron de danzar,
el que se destacaba entre ellos,
por su tremenda humanidad,
me fulminó con su mirada.

¿Quién es más cruel?, poeta, ¿quién más salvaje?
el que muere peleando por un trozo de pan,
el que no muere nunca.
Quién producirá el exterminio, poeta,
mis armas o tus versos.
Y ahora poeta, deja la pluma,
hecha a andar y piensa.

Sentado sobre mi cama escribiendo,
le digo al salvaje,
que no quiero irme de mi pieza,
y que siempre supe que pensar,
no es necesario. Y que deseo,
y es la última vez que se lo digo,
seguir escribiendo este poema.
Antes de continuar me detengo,
en la inteligencia del salvaje:
habla bien me digo, y mientras habla
deja escapar entre las palabras el aliento,
para que todo suene vital, desgarrador.

Yo soy el hombre,
                   grita la bestia encadenada.
y tú poeta, eres el hombre.
                   ¿escribir para quién?
dónde los amigos, y dónde los enemigos.
Dime poeta,
                   tu canto acaso, necesita del futuro para ser.
Ese poema que escribes empecinadamente,
contra todo. A quién le servirá.
A ver poeta,
              un verso,
que me diga ahora mismo,
                        qué es el hombre.
Sentado sobre mi cama, escribiendo,
me doy cuenta que la inteligencia del salvaje,
terminará quemando todos mis papeles escritos,
en esa hoguera,
que fueron construyendo a mi alrededor,
sus palabras.
                     Dejo de escribir
lo miro fijamente a los ojos,
y murmuro sus propias palabras.
-en un sólo verso, un hombre-
y me decido a escribir ese verso
y sostengo con mi mirada,
la mirada del salvaje,
y con rápidos movimientos,
tomo la ametralladora y disparo,
varias ráfagas sobre el cuerpo del salvaje
que, con los ojos desorbitados por el asombro,
cae, para morir y desaparecer.
Sentado sobre mi cama, escribo ahora,
con la seguridad de quien ha llegado a la cima.
Un poeta asesinó su hombre para escribir este poema
y eso, es un hombre.

MIGUEL OSCAR MENASSA

CANDIDATO AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010

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